Se fue el sexo.
Y volvió la relación.
Se fue el insomnio.
Y volvió el alba.
Se fue el verano.
Y volvió la vida.
Hay pocas cosas tan singulares como volver.
Y sin embargo, hay quien sigue siendo de ir.
Yo soy de volver.
Volver siempre. Volver cerca. Volverte.
Volver es irse dos veces.
Me fascina el poder que tienen las líneas sobre el asfalto: la discontinua, el arcén o un paso de peatones.
Es casi insultante cómo unas pinceladas de trazo áspero nos hacen sentir cómodos, seguros y protegidos. En posesión, qué duda cabe, de la razón absoluta contra golpes de claxon, ráfagas de luces de carretera e improperios de otros que, evidentemente, están equivocados.
Hemos asumido que todo vale si está delimitado por las marcas que rigen el trayecto sin conocer el motivo.
Se nos da bien acceder, consentir y aplaudir mientras pensamos que tocar las palmas en grupo mejora el compás.
En la generación del ‘me gusta’, en la nuestra, utilizar el “me gustas” es adelantar con línea continua.
Siempre me pareció valiente subir el volumen de los auriculares antes de entrar a un ascensor.
Resulta casi heroico gritarle a esos compañeros de viaje que lo que sea que escuchas es la banda sonora de tu camino a ninguna parte.
Hemos olvidado que ni la música entiende de modales, ni las palabras quisieron nunca saber de intimidad.
Balando en el andén 