Rezan así los últimos versos del incuestionable poema Nunca jamás, de Walter Saavedra:
“Cómo vas a saber lo que es la vida, hijo mío, si nunca jamás jugaste a la pelota”.
Leyéndolo una y otra vez, no consigo borrar de mi mente la imagen, siempre de albiceleste, de Diego Armando Maradona junto a un balón de fútbol.
El sábado, al abrigo de la malagueña Plaza de la Merced, vi cómo dos pájaros se amaban en el abismo y me quede perplejo. Suspendidos sobre un alambre que empequeñecía muchos tejados, e invisibles a la vista de quien solo mira con los ojos, dejaron de ser extraños.
Se besaban. Se acariciaban. Probablemente sonreían. Seguramente, entre sonrojo y sonrojo, también intercambiaban confidencias. Quizá, con suerte, hasta quedaron prendados con el compromiso de lo efímero.
Corren malos tiempos para nudos en la garganta. Hemos dejado de escuchar voces entrecortadas. Todos saben qué decir y a nadie se le atraganta la saliva. Nos aterra la duda. El asombro, prólogo inmutable del ayer escrito con tinta indeleble, parece llamar hoy a cobro revertido. Las canciones suenan con desánimo, pidiendo perdón y permiso. Muy pocos son ya los que tienen la suerte de quedarse mudos, apretar los dientes y estar dispuestos a volver a ser.
Balando en el andén 